COBYN

POST AUS KROATIEN VON COBYN

Von Manfred Cobyn | 20. August 2015

Während sich das „arme“ Österreich gegen Flüchtlinge wehrt und ein offenbar völlig verwirrter, betrunkener Briefchenschreiber einer kleinformatigen Zeitung, dessen Name auch nicht sehr österreichisch klingt, wieder mal „Das Boot ist voll“ poltert, zieht es mich gegen Süden. Ich mache mal Urlaub in Kroatien.

Diese Stadt ist eine Perle, würde ich schreiben, hätte das nicht schon ein impotenter Despot im Jahre 1938 über Wien gesagt. Also ist die Stadt Zadar keine Perle, sondern einfach wunderschön, mit einer sehr langen und stürmischen Geschichte. Alfred Hitchcock hat mal gesagt, hier wäre der spektakulärste Sonnenuntergang auf der ganzen Welt. Nun, ich habe noch nicht die ganze Welt bereist, das Untergehen der Sonne ist aber wahrlich jeden Tag berauschend. Hunderte Menschen finden sich Abend für Abend am Strand ein und bewundern die rote Scheibe, die im Meer versinkt.

Paare küssen sich, ein Mann, scheinbar nicht von dieser Welt, sammelt Kieselsteine auf und sortiert sie nach Größe. Doch sein Handeln macht wenig Sinn, die Brandung spült sein Werk mit hartnäckiger Regelmäßigkeit wieder ins Meer. Er schaut nur stumm und gleichgültig und beginnt von Neuem, „wenn die Irren in der Sonne stehen, kann man ihre weißen Körper sehen“.
Mein Quartier habe ich im dritten Stock eines kleinen Hauses aufgeschlagen, davor rauscht das Meer unermüdlich. Kleine Wellen werden angespült, um dann für einen kurzen Augenblick wieder zu verschwinden, dann wieder angespült, ein ewiger Kreislauf, der mich an Atmen erinnert: Einatmen, ausatmen, in präziser Gleichmäßigkeit, das nur dann aus den Fugen gerät, wenn ein größeres Schiff vorbeituckert.

Sie haben überlebt/© Manfred Cobyn

Etwas“ Nationalismus, hier nicht ungewöhnlich/© Manfred Cobyn

Der Strand gleich vor dem Haus, wie praktisch. Ich hocke im Schatten unter einem Baum und wie es so ist an einem Strand, kommt Langeweile auf. Ich beobachte die wenigen Menschen, ein junges Paar spielt Frisbee, nur kann die Frau die Scheibe weder werfen noch fangen, dafür wackelt sie sexy mit dem Hintern. Rechts von mir ein Paar um die achtzig Jahre, der Mann nickt immer wieder kurz ein, und ich befürchte jedes Mal für immer, doch beide haben den Tag überlebt.
Die Männchen der Singzikaden, eine Insektenart, trommeln wie von Sinnen ihre Liebe von Kiefer zu Kiefer, ein ohrenbetäubendes Geräusch, sie wollen sich vermehren, oder einfach nur Sex haben, das ist ihr gutes Recht.
Jemand liest eine bunte kroatische Illustrierte, und da steht in großen Lettern „Cara Delevingne: S piste u Hollywood“, ich denke nicht, dass das übersetzt heißt, was ich zuerst dachte (pisst auf Hollywood), aber die Notdurft verrichtet man auch dort.
Ein Typ Anfang Dreißig liegt in einer prall gefüllten, viel zu engen Badehose aus den Achtzigern mit gespreizten Beinen am Rücken. Er hebt wie eine Schildkröte seinen Kopf und hält Ausschau nach Frauen, die alleine baden. Hat er eine entdeckt, dreht er sich in Rückenlage geschickt in ihre Richtung, um sein verhülltes, enormes Geschlecht zu präsentieren. Meine hübsche Begleitung lächelt mich an und staunt. Seine gierigen Blicke versteckt er hinter einer dunklen Sonnenbrille. Ich habe gesehen, ein Straßenhändler verkauft Steinschleudern, vielleicht werde ich mir eine kaufen und damit auf seine Lenden zielen. Manchmal ist es peinlich, ein Mann zu sein. Am nächsten Tag war er wieder da, dieselbe Badehose, nur hat er diesmal ein T-Shirt an, der Arme lag am Vortag in der heißen Sonne, nun hatte seine Haut die Farbe eines gekochten Hummers.